NOBEL 2016 __ THE TIMES THEY ARE A-CHANGIN' !

 

MR. BOB DYLAN, of course! 

 

Born Robert Allen Zimmerman, May 24, 1941, American singer-songwriter, artist and writer, Bob Dylan is the  winner of the 2016 Nobel Prize in Literature!

 

[ E eis que logo surgem as vozes e os ais, num desassossego de almas atormentadas, em transe auto-induzido. Ou, clarificando, daquele certo tipo, bem conhecido, de críticos com cotovelos problemáticos. ]

Ah... que século pequenino, este XXI, se vive nesta aldeia global...

 

Pois se nem alguns desses exemplares que se assumem poetas, autores e agregados títulos comparados por via exclusiva de trocas comerciais, do alto da sua cátedra intelectual de Cafetaria, conseguem discernir que, não só para os USA mas para  o mundo que se debateu sonhando a liberdade, a obra de Bob Dylan foi muito além, gigantescamente mais do que apenas folk, blues ou rock&roll (e já seria tanto!), então são esses os mesmos, seguidos  por turba privada obediente e incondicional, que jamais reconhecerão a mudança não só necessária mas inevitável aos tempos de cada tempo.

 

Porque para que eles mudem é preciso saber chegar ao mundo que os habita, às multidões que nele se conformam em desânimo. E chegar muito e depressa, por qualquer meio que eficazmente o propicie: pela música, então, que assume, reconhecidamente, o mais elevado nível dessa eficácia. E, sabiamente à boleia da mesma, pela palavra que urge ser ouvida, a despertar consciências, a exaltar vontades dormentes.

 

Foi essa a casta de palavras que os extraordinários poemas cantados de Bob Dylan,  belíssimos, inteligentes, emissários de uma nova linguagem de raiz urbana,  interventivos e subversores da corrupta ordem estabelecida, fizeram desfilar com eco, durante décadas, na sua música.

 

Não perceber isto, não entender a sua importância global no chamamento para a primeira linha dos acontecimentos mundiais das várias gerações em luta pelo direito à liberdade individual e colectiva, através da acção aglutinadora e sincreticamente conciliadora de toda a diferença que a música tão bem sabe esbater e aproximar, é personificar, sem vestígio de sombra, uma atitude hirta, de incontornável apego a grilhetas elitistas,  a visão curta e redutora de gente, enfim, que há muito está morta, não percebeu e não foi informada, paz à sua alma. Tudo o que a poesia, afinal, não comporta e não tolera.

 

Porque, custe, embora, o muito que custar, Bob Dylan não é um letrista mas um Poeta.

 

Observando, menos,  ou ignorando, mais,  cabe-nos a escolha de audiência a prestar a tamanhos, ilustres dignitários da cultura papelónica,  enredados em arrepelo e empurrão por estéreis polémicas desta vida  a que já todos nos habituámos, de resto, se nos lembrarmos do exemplo de Ary dos Santos, que essa mesma (suposta) "elite"  em avançado estágio de esclerosamento teima em menorizar.

 

Sendo que,  de poetas espartilhados, intelectuais de fancaria, cátedra bafienta de antiga e mediocridade branqueada, bem como outros similares exemplos do fake "erudito", informa o próprio tempo estar para lá de cansado.

 

THE . TIMES . THEY . ARE . A-CHANGIN'. Full stop.

 

Conformem-se. 'Perguntem ao vento'. Ou matem-se, se vos der mais jeito. Alternativamente, podem sempre partir em demanda de Mr. Tambourine Man, que, quem sabe, talvez vos arranje qualquer coisita eficaz para matar desgostos. Perceberiam, claro, se não fossem tão dramaticamente canhestros.

 

Por aqui, mora alguém, que por acaso sou eu, sim, bem feliz por esta escolha para o NOBEL da Literatura 2016.

 

Cheers, BOB! These are your times!

And always will be.

BLOWIN' IN THE WIND

[ 1962 ]

 

How many roads must a man walk down
Before you call him a man?
How many seas must a white dove sail
Before she sleeps in the sand?
Yes 'n' how many times must the cannon balls fly
Before they're forever banned?

The answer, my friend, is blowin' in the wind
The answer is blowin' in the wind.

Yes 'n' how many years can a mountain exist
Before it is washed to the sea?
Yes 'n' how many years can some people exist
Before they're allowed to be free?
Yes 'n' how many times can a man turn his head
And pretend that he just doesn't see?

The answer, my friend, is blowin' in the wind
The answer is blowin' in the wind.

Yes 'n' how many times must a man look up
Before he can see the sky?
Yes 'n' how many ears must one man have
Before he can hear people cry?
Yes 'n' how many deaths will it take 'til he knows
That too many people have died?

The answer, my friend, is blowin' in the wind
The answer is blowin' in the wind.

 

 

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I SHALL BE RELEASED

a 1967 song written by Dylan

 

BOB DYLAN singing with 'THE BAND' & FRIENDS in "THE LAST WALTZ", 1976

 

 

 

 

 They say everything can be replaced
They say every distance is not near
So I remember every face
Of every man who put me here

I see my light come shinin'
From the west down to the east
Any day now, any day now
I shall be released

They say every man needs protection
They say that every man must fall
Yet I swear I see my reflection
Somewhere so high above this wall

I see my light come shinin'
From the west down to the east
Any day now, any day now
I shall be released

 Down yonder in this lonely crowd
There's a man who swears he's not to blame
All day long I hear him shouting loud
 Cryin' out that he'd been framed

I see my light come shinin'
From the west down to the east
Any day now, any day now
I shall be released

 

 

Ana Vassalo

Oct 13, 2016

 

 

 



ON DIT...

                                                                                                    i was born lost

                                                                                    and take no pleasure
                                         in being found
 

                                - John Steinbeck

 

 

 

 

my mind is my place

when i sit by the silence of the trees

 

 

skies are young
and home is a cottage in the fields of thought

any instant

of every living moment
that is where the heart
      of all things
      beginning or ending
beats passionately faster.

      alive.

 

i live in my mind.

'... and please let me always'

Ana Vassalo

Sep 19, 2016

THE BOOK OF LETTERS - Cigarros

in Storming Heaven – Wordpress

           














          

Tinha uma caixa linda, de prata velha, que o avô de alguém, num dia de há muitas eras, me fez herdar. Perdeu significado, ela que chegou carregada de amor. Os tempos desajustados em diferenças inconciliáveis rasgam e ensinam. Depois, roubaram-ma, como que a lembrar a reposição devida dos factos. A verdade em mutação. Para a história, importa apenas que tinha por missão ser guardiã de cigarros. Nunca partilhados.

E tu, ofereces-me uma cigarreira? Uma caixinha solidária e amiga que saiba dividir-se pelas noites? Porque, sabes, haverá sempre um qualquer resto de tabaco em prevenção, a juntar fragmentos que se perderam da unidade.

Eu trago a vodka, faço o café. Tu, chegas com as marés. E um cigarro para mim. Dançamos?

Comentas, algures num intervalo de razões, que é o tempo de partir juntos. As malas ficam para trás. Skating the night sky, dizia eu, há uns quantos anos de suaves crenças, inventando o instante de encontrar-te.

E então, disfarçamo-nos de céu? Eu, de cometa, naturalmente - já tenho a ‘cabeleira’. Tu escolhes, depois dizes-me. Ainda assim, previno-me e levo no bolso um disfarce de lua, para o caso de te perderes na escolha. Havemos de descobri-la, tímida ou fugitiva, noite em jornada. Por nós.

Há vidas que nasceram paz. Sei que sabes. E um cigarro na madrugada há-de sempre resolver os mundos.

Depois, largamos pela cidade que nos pertence, Lisboa como pele, cais de encontros do futuro com a justiça. Vamos pelas estrelas, que se perdem nos teus olhos de tormentas quando se acertam pelos meus.

           Um dia, tocas para mim?

Espero-te às tantas, em Santa Luzia. Tu trazes o rio, não se fala mais nisso.

           Cartas. Não esqueças, sou estas cartas.

Fazemos assim: eu dou-te um cigarro quando a noite te abandonar. E sento-me contigo até que ela se arrependa.

             Não te quero triste, não quero.
A noite escreve-se com o teu nome.

Ana Vassalo

Ago 19, 2016

ARISTIDES DE SOUSA MENDES - 'PORTUGAL'S SCHINDLER' (ABOUT CIVIL DISOBEDIENCE)

The Portuguese consul-general in Bordeaux

  during WW2 who saved over 30,000 lives.

 

 "It was actually my intention to save all those people"

 

Aristides de Sousa Mendes do Amaral e Abranches (July 19, 1885 – April 3, 1954) was a Portuguese consul during World War II.

As the Portuguese consul-general in the French city of Bordeaux, he defied the orders of António de Oliveira Salazar's Estado Novo regime, issuing visas and passports to an undetermined number of refugees fleeing Nazi Germany, including Jews. For this, Sousa Mendes was punished by the Salazar regime. Sousa Mendes was vindicated in 1988, more than a decade after the Carnation Revolution that toppled the Estado Novo.

For his efforts to save Jewish refugees, Sousa Mendes was recognized by Israel as one of the Righteous Among the Nations, the first diplomat to be so honored, in 1966.

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'Portugal's Schindler' Is Remembered, Decades After His Life-Saving Deeds

August 4, 2016  5:21 AM ET

Heard on Morning Edition

     

 

ELEANOR BEARDSLEY

   

Those who were helped by Portugal's consul general, Aristides de Sousa Mendes, during World War II assemble outside the former Portuguese consulate in Bordeaux. Sousa Mendes issued 10,000 visas to Jews including Stephen Rozenfeld (center front, in blue), George Helft (center front, in white) and Lissy Jarvik (3rd from right), before being recalled and dismissed from the diplomatic service. Eleanor Beardsley/NPR

A group of about 50 people gathered in late June in the sunny courtyard of the Portuguese consulate in Bordeaux, France. It was from here in 1939 and 1940 that Portuguese diplomat Aristides de Sousa Mendes do Amaral e Abranches issued approximately 30,000 visas to Jews and other stateless refugees.

Lissy Jarvik, who lives today in California, was one of them.

"I was a recipient of a Sousa Mendes visa," she tells the group. "Otherwise I wouldn't be here. I would've no longer been alive 72 years ago."

Jarvik was just 16 when her Jewish family fled their home in the Netherlands in 1940. She's come back to France today with her two sons. They are part of a group, including visa recipients and their descendants, making a 10-day pilgrimage tracing the escape route taken through France, Spain and Portugal. It was from Portugal that they finally got out of Europe.

This group is also paying tribute to Sousa Mendes, the man who made their lives possible.

 

 

 Aristides de Sousa Mendes in 1940.

Courtesy of Sousa Mendes Foundation

 

 

While the heroic stories of others who saved Jews during World War II are better known — such as German industrialist Oskar Schindler, who saved Jews by employing them in his factory — the story of Sousa Mendes, who saved the lives of 10 times as many Jews as Schindler, has remained relatively unknown.

But that is changing.

Jarvik says she always assumed the Portuguese government had issued her family's visas to get out of France. Portugal was neutral during the war. But its Fascist dictator, Antonio de Oliveira Salazar, had actually issued orders banning Jews, Russians and stateless people from entering the country.

Sousa Mendes, his country's consul general in Bordeaux, knowingly disobeyed those orders, frantically signing visas day and night just before he was recalled to Lisbon in late June 1940.

At each stop along the way of this pilgrimage, covering a route including Bordeaux, Salamanca and Lisbon, people give testimonials. Some read old letters from late family members who escaped. But George Helft reaches back into his own memory. He was 6 when his family fled Paris, as the Nazis entered the city in June 1940.

"It's difficult for me to describe the roads then," he says. "But I remember them very, very well. They were filled with baby carriages, old cars with mattresses on the roof and six people inside. Thousands of people were walking, some with wheelbarrows, and of course everyone going south."

Helft's extended family got out of France and was able to reach New York. He only recently found out this was all because of Sousa Mendes.

Olivia Mattis, president of the Sousa Mendes Foundation, based in Huntington, N.Y., says it wasn't until 2011 that volunteers with the recently formed organization began to identify visa recipients. They were able to do so by comparing the names on a ledger from the Bordeaux Portuguese consulate, found in the mid-1990s, with ship passenger lists. While the ledger only gave the name of the head of the family, the ships listed every single passenger.

Retired U.S. newspaper editor Rebel Good (right) holds his Dutch-born mother's passport, showing the signature of Sousa Mendes. His mother never spoke about her escape from Europe. After her death, "I opened the passport up to the center, and the visa was there with Aristides de Sousa Mendes' signature on it," says Good. "It was a very moving and chilling moment." Eleanor Beardsley/NPR

Retired American newspaper editor Rebel Good remembers getting a call four years ago at his home in North Carolina.

"It was from someone who said he was with a foundation," says Good. "At first, I thought he was asking me for money. But he brought me up short by asking me pretty quickly if I were the son of Annelies Kaufmann."

Good says his late mother never talked about her escape from Europe. After the call, he dug out her old Dutch passport.

"And I opened the passport up to the center, and the visa was there with Aristides de Sousa Mendes' signature on it," says Good. "It was a very moving and chilling moment to see that connection just come forward."

Since 2011, nearly 4,000 visa recipients have been identified. Another is 82-year-old Stephen Rozenberg. When he was 5, he fled Lodz, Poland, with his family.

Stephen Rozenberg and daughter Leah Sills were among those gathered to honor Sousa Mendes' memory. Rozenberg holds a photograph showing him and his mother when he was five, when he and his family received Portuguese visas and fled France. Eleanor Beardsley/NPR

 

"We never knew what happened to our family when they got to Bordeaux," says Leah Sills, his daughter, who accompanied her father on the pilgrimage. "We never knew that part. And to find out that this one man sacrificed his own family and his own life for all these people is incredible."

When he was called back to Portugal in June 1940, Sousa Mendes was tried on 15 charges including violating Portugal's prohibition on visas for Jews and other stateless people. He was found guilty and dismissed from the diplomatic service. A father of 15, he was stripped of his pension and lived in poverty until his death in 1954. At his own urging, 11 of his children emigrated — some to countries in Africa and others to the U.S. and Canada.

Gerald Mendes, one of Sousa Mendes' many far-flung grandchildren, is also on the pilgrimage. He was born and grew up in Montreal. He says his grandfather was officially rehabilitated by the Portuguese government in 1988, and the family received an official apology from the president. The connections and stories pouring forth on this trip are important for his grandfather's legacy, he says.

"The story of each refugee is a new brick in the story of Sousa Mendes," he says. "But all these testimonies are especially important, because the story needs to be documented for the future to fight Holocaust deniers. Especially as survivors die out."

Many members of this group are struck by the parallel with what's happening with refugees around the world today. Visa recipient Helft ends his testimonial with a plea for acceptance.

"Forget about walls," he says. "Walls with Mexico, walls in Israel. Of course, accepting a flow of refugees, there are undesirables. How many? One percent? Think of all the others. Think of the children who are escaping horrors."

in    n  p  r     parallels MANY STORIES, ONE WORLD

http://www.npr.org/sections/parallels/2016/08/04/486735086/remembering-portugals-schindler

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Ana Vassalo
Aug 4, 2016

ACIDENTES GALÁCTICOS

 

  

Todos nós temos tido a oportunidade, quase diária, de verificar que, em geral, as pessoas se queixam  -  e com toda a legitimidade, sublinhe-se - dos seus inúmeros, recorrentes problemas.

 

Sabemo-la uma realidade cada vez mais premente mas expectável pelos rumos da presente sociedade. Por isso as compreendo, lamento por elas e tento ajudar sempre que possível. 

 

Mas tenho de assumir-me culpada por constar de uma lista à parte.

 

Na verdade, eu tenho a suprema felicidade de pertencer a um grupo restrito de sortudos que sofre de um, apenas e tão somente, único problema. Tratando-se de um ligeiro, raro acidente, acresce que é de facílima identificação. Sem dramas de monta, portanto.

 

Atinge, porém e praticamente sem excepções, como tenho confirmado por via de todos os meus conhecimentos pessoais, aquelas pessoas que, por mais ou menos tempo, cresceram em África e tomaram por adquirido, dada a experiência, que comunicar é coisa simples: directa e instintiva. Age-se como se sente onde a dissecação organizadora não se revela necessária e comunica-se com o coração.

 

Porque era assim que tais pessoas se relacionavam com a prática, essa que vê em cada ser um vizinho e em cada vizinho um amigo, que logo depois se torna parte integrante de uma grande, funcional família, de origens diversas, é certo, mas que se entende para lá de todas as diferenças e se apoia em todos os momentos.

 

Pessoas, de um determinado tipo em vias de extinção, que têm por hábito falar com toda a gente que lhes fala, sorrir a quem lhes sorri, tudo com a maior das facilidades, dada a naturalidade com que encaram o Outro: um igual.

 

Sucede que África ficou lá bem longe, em espaço e tempo, circunstância de onde vem emergindo, há longas eras, esse tal, meu único, solitário problema. A corrigir com prioridade de alerta vermelho, atente-se, embora me falte descobrir o método indolor.

 

Ocorre, pois, que o meu mundo não é deste planeta. Só isto. E este é, realmente, o meu único problema.

 

Nada de grave, concedamos. De resto, vai tudo bem, como claramente se infere.

  

  

Ana Vassalo
Jul 25, 2016

"Vamos falar de Paz?"

Maria, João e Pedro com vovós paternos, Bi e Nené

POP Projecto Oficina de Pintura, Álbum "Vamos falar de Paz?" - in Flickr

 

 

"Eu tenho 3 netos e são eles que me reconciliam com tudo. As crianças carregam mundos amigos diferentes, desconhecidos, que nos emprestam só por existirem, e onde apenas o amor é possível." Ana Vassalo.

 

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Muito grata à escritora Tania Estrada Morales e ao artista Nuno Quaresma por me incluirem neste projecto bonito.

 

A frase que a Tania escolheu para legendar a sua foto foi espontaneamente dita numa conversa entre nós e vai, direitinha, aqui ser dedicada ao enorme coração dos meus meninos Pedro, João & Maria, e às pessoas bem especiais que são os seus pais, a minha Natacha linda e o meu JP, genro queridíssimo, que em muito são responsáveis pelos excelentes seres humanos que se estão a formar e,  consequentemente, pelo delicioso, enternecedor carinho que os meus netos me dedicam.

 

Não é possível reproduzir aqui o post do flickr, só acessível no site e através do link abaixo.

https://www.flickr.com/photos/128508725@N03/28416360825/?v=1&fb_ref=Default

 

 

Gracias a la Vida!

E à família, aos amigos, também!

 

 

 

Ana Vassalo

Jul 20, 2016

 

 

SO, WE ARE THE CHAMPIONS!

EURO 2016

THE BEST TEAM

 

Portugal, allez allez!

 

 

 

 

Voilà!

 

 

 

Let's party!

 

 

 

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What about France?

 

 

 

 

Et maintenant, qu'allez vous faire?

LOL

 

 

 

 

Encore.

 

 

 

 

Tout court.

 

[ lamento, não resisti :D  ]

 

 

 

Dommage... Désolée.

 

 

 

 

 

AU REVOIR!

 

 

 

Ana Vassalo

Jul 10, 2016

 





WE LOVE YOU TOO, TIMOR LOROSA’E!

Atauro Island, Timor Lorosa'e

Ai, Timor

Se outros calam

Cantemos nós!

 

17 years ago, the year was 1999, I remember joining a crowd of portuguese supporters, all dressed in white, who gathered at the Universidade de Lisboa campus to express solidarity and make a stand for the East Timor independence. Jorge Sampaio was then the President, who strongly commited himself to this cause.

With tears of hope in my eyes I sang along with that huge crowd a beautiful song of support, “Ai Timor...” (Oh Timor), and never in my life will I forget that moment.

 

Here's another moment singing for East Timor:

 

YouTube: "Emrys Barros"

7 years before, a students’ initiative had already brought the portuguese together aboard a ferry-boat, the “Lusitânia Expresso”, which sailed to Timor with the “Mission:Peace in Timor” in mind and the purpose of expressing solidarity with the victims of the Santa Cruz massacre.

The boat was then threatened by military planes at the limits of the indonesian territorial waters and forced to stop and retreat by four indonesian war vessels, two days after, in March 11, and after a 3 month jorney through the seas. But before heading back home, these young people filled the ocean with flowers in memory of all the dead in the massacre. And they did succeed in bringing the East Timor’s independence issue back to the international agenda.

In 1999, following the self-determination act backed up by the UN, the indonesian government quit the control over the territory and East Timor became the first sovereign state of the XXIst century, in May 2002.


And that’s what really matters the most, above all.

 

Portuguese is nowadays one of the two official languages in the country, along with Tétum, and the country has also joined the CPLP (literally, Community of Portuguese Language Countries).

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The thing is I have always nurtured a special tenderness for this country and the people. It is then with great emotion that I watch these celebration images, today, after Portugal qualified for the Euro 2016 finals.

Thank you for the love, Timor Lorosa’e, we love you too!

YouTube: "Facebook Videos"

 

 

Ana Vassalo

Jul 7, 2016

THE BOOK OF LETTERS - State of oneness

 

 

 

 

 

 Art by René Magritte, Les Amants

 

 

  

 

 

Acordei sequestrada nesta ideia. Muralhas sob cerco, em motim.

 

E depois, lembrei-me de Out of Africa.

 

E que não esquecemos quem não nos libertou.

 

Alguém disse, um dia, convicto, que abraçar é encostar corações.

Ou mãos, digo eu. 

 

Encostar mãos, a vivenciar o belo, para sentir em unidade o que nos torna maiores. 

 

É fácil, comum, partilhar adversos. Mas emprestar beleza, trocá-la entre mãos, isso é amar.

 

Experienciar o fantástico, o ar tão intensamente irrespirável que nos cala um grito na garganta, esse apelo insuperável de o dividir com o coração que nos toma para nos devolver inteiros.

 

Tocar  outra mão,  num gesto de asa, como  ponte,  que nos  encosta a eternidade.

 

Amar tem de ser isto.

Saber isto.

 

Sei.

 

 

 

Flying over Africa

 

 

YouTube: "berkshire101"

 

 

 

Ana Vassalo

Jul 6, 2016

 

 

 

Em viés

Hoje fui, contrariadamente e uma vez mais, confrontada com um desses indivíduos de um certo tipo, muito generalizado, a que costumo chamar “as pessoas enviesadas”. E tenho de confessar que me irritam (in)solenemente, desde sempre. Detesto o viés genético que as conforma. Vivem de obliquidade - «não sei, não sei, talvez, mais ou menos, é quase por aí, bem capaz, pensando bem, tenho de ver...» - ou de convenientes, acomodados silêncios tácticos.

Colocam-se quase sempre a uma confortável distância de matérias e acontecimentos, estudando secretamente a melhor forma de se protegerem do mais remoto, ou ainda e apenas potencial, indício de compromisso com o que quer que seja. Sim, não, talvez ou antes pelo contrário? Nada.

Ao longo da vida e em contextos diversos, tenho conhecido vários destes exemplares, aquela subcasta do viés que são “as pessoas adversativas”: «concordo inteiramente, mas...; é uma excelente ideia, todavia...; não excluo nenhuma hipótese, contudo...; pensando melhor, não é de todo a solução, porém...’». E acabam nos antípodas do lugar onde começaram.

Vivem disto. De buracos estratégicos na parede mais próxima onde se escondem ao mínimo sinal de avanço para uma decisão.

Lembro-me do Jorge, um suposto amigo durante longos anos, que o tempo viria a identificar num registo claramente oposto, e a quem jamais consegui ouvir um sim ou um não, sequer um talvez, a qualquer pergunta que lhe fosse colocada e independentemente do respectivo teor. Com efeito, um invariável «não sei, não sei...», foi tudo aquilo a que todos nós, os seus amigos, tivemos direito durante uma vida, e nem digam que iam dali. Baptizei-o, naturalmente e em concordância, de Dr. Não Sei Quê.

Não se pense que era um indivíduo particularmente mal formado, cínico, hipócrita, oportunista, como tal postura poderia sugerir. Nada disso. Era um indeciso patológico, um militante involuntário do medo: de tudo, de nada e de um par de botas. Paralisava. E era então que tendia para se aliar àqueles que tomava por mais fortes, segundo a sua própria escala de valores.

Era visita da casa, família, quase. F. tinha há muito desistido de lhe fazer as perguntas que a dado momento se tornavam inevitáveis, apesar de ser ele o grande amigo e eu a adoptada, por afinidade, deixando-me invariavelmente incubida da missão de partir pedra, que era a de conseguir arrancar uma resposta qualquer que conduzisse a uma necessária decisão.

«- Jorge, vamos todos jantar? - Não sei, não sei... - Já sei que não sabes mas vamos ou não? - A ideia é gira mas... - Jorge, vais à ‘função social’ connosco ou vais já para casa? - Não sei, não sei... - Então ciao, até qualquer dia. - Não, espera, pensando melhor... - Jorge, queres boleia para a faculdade ou vais lá ter? - Não sei, não sei... Tá, adeus. - Espera aí, que coisa, feitiozinho soviético!»

Pois claro. Fiquei sempre à espera de o ouvir rematar com uma qualquer máxima queixosa do tipo “o inferno são os outros” mas (mas!) por inerência, como se deduz, nunca aconteceu. Afinal, estamos a falar de uma asserção, algo demasiado volátil e irresponsável para qualquer adversativo que se preze.

Devia chegar de exemplos, dir-se-á. Engano, falta o melhor. Aquele melhor, numa noite em Avis, com boa parte do staff arqueológico todo junto de férias, jantar lá pelas 7:00 no bar do mosteiro - que isto de enxadas, picaretas, peneiras, colheres e pincéis traz muita fome -, copos e estrafego demorado num deixa-te ficar em que fomos ficando.

Lá pelas onze, vá de regressar ao parque. Constatação colectiva: onde é que já vai o jantar! Tudo fechado, nem uma nesga de néon comercial, e fome de cão. E eis que num raro golpe de sorte, aquela miragem de cafézinho escondido se perfila – oh santa ermengarda dos famintos desalmados! - já em pleno encerramento de portas. Qu’é lá isso?, raide concertado, invasão pela comitiva.

O que é que há de simples para comer?, ah e tal, como assim, a esta hora?, qualquer coisa, tanto faz, temos fome, ah tá bem, batatas fritas! Resmas de pacotes, cada um com o seu exemplar bem guardado, que é como quem diz, todos excepto o Jorge. Queres batatas, Jorge? Não sei, não sei – forreta, insuperavelmente avaro, coçando a cabeça à espera da borla. E foi ali, naquele momento, que a cabala, em armas erguida, elegeu o dia para lições. Confiante, surpreendeu-se já cá fora, portas fechadas, sem nada para comer. Moita-carrasco, parte de fraco nem vê-la.

Chegados ao parque, todos dentro dos carros, aos molhos, cada um armado de seu pacote de batata, e o Jorge, banco traseiro com ele, nada! Avaro mas cómico, que isso ninguém lhe há-de negar, arranca, lá de trás, num esganiço em falsete, “quero batatas...”, que desmanchou o pessoal todo. Não teve sorte. A aposta tinha de ser ganha, a lição exemplar. QUE-RO-BA-TA-TAS! Silêncio sepulcral. QUEROBATAAATAS – gutural!

A Natacha, em fase adolescente e concomitante boa vontade fora do mundo, vá de estender as batatinhas lá para trás. Mas também não, argumentou aquele braço forte de permeio, a abortar a tarefa – F. em acção. Resignada, vira-se para ele, encolhe os ombros em sinal de desculpa e ri-se perdidamente. E lá foi, noite dentro, aquele espectáculo por mais de uma hora, num desenfreado QUÉ-BATAAATAS mostrengo. Que, por sinal, foi adoptado pela família cá de casa e dura até hoje, mesmo ao lado do “não sei-não sei”.

Mas bolas, não foi por aí que tomámos a Bastilha. O Dr. Não Sei Quê manteve-se vitaliciamente inamovível, no seu posto de indeciso. E a moral é directa: não há cura para o viés.

Depois, há o mundo do trabalho, onde estes enviesados adversativos constituem aquela tal, única e legítima, verdadeira praga. Entopem as reuniões a poder de longos monólogos, complementares da complementaridade incompleta anterior, expandem-se longamente por pontos essenciais que rasam a essência teimosamente ao lado, e vá de argumentar, insistente mas paulatinamente, em modo conta-gotas, vá, sobre as posições que ainda não decidiram se defendem ou se deixam para apreciação ulterior, num razoado de colateralidades sem fim.

E tudo naquele registo de encadeado argumentativo e lógica lapidar que acha cauteloso rumar ao Algarve, passar num pulo por Coimbra seguindo para Badajoz, para chegar por fim e em segurança a Monção. E quando perguntamos porquê Monção, afinam, irritados com a gritante falta de visão interlocutora, ganindo ofendidos enquanto disparam tratar-se da melhor opção para chegar a Kathmandu.

Tenho de admitir: não tenho um fósforo de paciência para gente assim. O pragmatismo, aquela linha de raciocínio directo, apostada na aplicação prática de um postulado da geometria plana que determina ser um segmento de recta a distância mais curta entre dois pontos, representa para esta trupe obliquada algo de aparentado com uma ciência obscura, assim na linha do paranormal.

 

E desconfiam, retraem-se, indagam apreensivos, muito embora tenham de pensar, mas com calma, se optam pela roda, o carro de bois ou a locomotiva. Há que dar-lhes tempo. Do passado, que isto de futuros é conceito abstracto, a explorar com esmero - e ainda que, todavia, quem sabe, uma vida não chegue.

Até dar bronca, claro. Aí pára tudo, aqui d’el-rei, que nunca falharam o seu contributo, ao contrário dos restantes baralhados incompetentes nas suas interpretações do viés e respectivas conjunções várias.

E é quase sempre nestas alturas que me assalta a bernarda e sou tomada de uns rasgos de bestialidade adversativa condicionante: «não sei, não sei mas talvez não fosse mal pensar melhor e nos entretantos que antecedem os finalmentes, anda cá comigo, aqui à janela, se faz favor, estás a ver ali a esquina da rua com os anúncios luminosos, mesmo à direita, a piscar tão lindos?, faz-me a gentileza e vai lá num pulinho ver se eu lá estou».

Não é que não vão, porque vão mesmo, se dúvida houvesse. E antes assim que infelizmente, bem vistas as premissas.

O problema é que voltam.

 

 

 

Ana Vassalo

Jul 3, 2016