THE BOOK OF LETTERS - Cigarros

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Tinha uma caixa linda, de prata velha, que o avô de alguém, num dia de há muitas eras, me fez herdar. Perdeu significado, ela que chegou carregada de amor. Os tempos desajustados em diferenças inconciliáveis rasgam e ensinam. Depois, roubaram-ma, como que a lembrar a reposição devida dos factos. A verdade em mutação. Para a história, importa apenas que tinha por missão ser guardiã de cigarros. Nunca partilhados.

E tu, ofereces-me uma cigarreira? Uma caixinha solidária e amiga que saiba dividir-se pelas noites? Porque, sabes, haverá sempre um qualquer resto de tabaco em prevenção, a juntar fragmentos que se perderam da unidade.

Eu trago a vodka, faço o café. Tu, chegas com as marés. E um cigarro para mim. Dançamos?

Comentas, algures num intervalo de razões, que é o tempo de partir juntos. As malas ficam para trás. Skating the night sky, dizia eu, há uns quantos anos de suaves crenças, inventando o instante de encontrar-te.

E então, disfarçamo-nos de céu? Eu, de cometa, naturalmente - já tenho a ‘cabeleira’. Tu escolhes, depois dizes-me. Ainda assim, previno-me e levo no bolso um disfarce de lua, para o caso de te perderes na escolha. Havemos de descobri-la, tímida ou fugitiva, noite em jornada. Por nós.

Há vidas que nasceram paz. Sei que sabes. E um cigarro na madrugada há-de sempre resolver os mundos.

Depois, largamos pela cidade que nos pertence, Lisboa como pele, cais de encontros do futuro com a justiça. Vamos pelas estrelas, que se perdem nos teus olhos de tormentas quando se acertam pelos meus.

           Um dia, tocas para mim?

Espero-te às tantas, em Santa Luzia. Tu trazes o rio, não se fala mais nisso.

           Cartas. Não esqueças, sou estas cartas.

Fazemos assim: eu dou-te um cigarro quando a noite te abandonar. E sento-me contigo até que ela se arrependa.

             Não te quero triste, não quero.
A noite escreve-se com o teu nome.

Ana Vassalo

Ago 19, 2016