ASA

 



[Carta com endereço certo, esta sim. Escrita há mais de um ano. E guardada. Com partida subsequente, e antes até de chegar, para não variar. É minha, de escrita e alma. E hoje foi teste. Por isso saíu finalmente da gaveta. Outras muitas, com meses ou décadas se lhe seguirão. Há que pôr ordem no estaminé.]

 

Sou mulher, como me sei.

A que corre o tempo de sempre que está por chegar.

A que não pára, que desassossega e se agita,

na demanda do que inventa

por suspeitar que se multiplicam, por aí,

paralelos de mundos por traçar.

O tempo não traz medida. Não traz.

Desconstrui e amplia, desfocando,

apaga e rescreve mais além,

onde não há por onde saber.

Eu sou a de mãos que tremem, congenitamente,

como a mãe, e como a filha,

e ainda outras que nem conheci

– condição genética de mulheres na família,

em trânsito acelerado pela vida.

Que quase provoca um treco em quem olha

– temendo que seja meu o treco.

Não é. É pura aceleração.

Porque está viva. E da Vida tem-se pressa.

Sou a que não sabe continuar paragem,

que se desagrega e descompensa na rotina,

pensamento em asa delta no rasto da novidade

que talvez descodifique a razão.

A razão de todas as coisas serem o que são

e não outra coisa qualquer.

Sou viagem que quer sempre regressar

mas não vive sem ir embora.

A inquirir, a saber,

para descobrir a tradução do mundo.

Eu sou a menina que não dorme

porque o futuro faz falta ao tempo.

Que agarra as horas por chegar,

como pão, vital para a sobrevivência.

A que não se compreende

e raramente é entendida, quando ama.

Porque amar é muito mundo na mão.

Agarrar é conquista de sentir.

De se sentir.

E eu sou a que agarra o amor pelo avesso,

onde o tempo não se detém

e nem sabe que nasceu.

A que olha nos olhos

e neles pressente um outro lado

em prolongamento de si,

explosão e cor, festa ou inferno,

tudo presente e coabitante da vida

que se despe e se banha, que se rende na entrega .

E depois vence

na orla e no centro do caminho que se sente

e, porque sente, dá. Dá-se o que se doa,

sem inventário de possíveis.

Eu sou a mulher que se descobre

em trato firmado a lacre de aperto de mãos

com a verdade que é espelho,

espelho de todas as coisas

para que a dúvida não resista

minando o que é são e é sagrado,

para que o dia não se arraste em descrença

do que devia nascer e caminhar branco,

amor, amor, amor,

de amor o globo, a mortalidade

que antes foi génese

e há-de ser finais,

porque é livre pertença da luz.

Sou a de amores com beijo e segredo

e de breves raivas italianas

com paz certa e calmas serenas de lareira,

de café com gin tónico

e olhos enlaçados de infinito na água dos olhos outros...

E meias de lã às riscas

nesse lado palhaço e menino que me sustenta

e quero partilhar com um mundo pequeno de grande

que é feito da gente que franqueio coração adentro.

E assim, com ele. Aquele que há-de ser,

porque somos parte de um mesmo núcleo

ainda que de desfragmentada célula.

Sou carícia e desordem, onde a agenda não consta,

o fogo da confiança em entrega

ou o gelo convocado num mesmo momento de ver,

se o engano trai a ideia.

Sou a que não se pode prender,

controlar, inquirir de intenções

porque crê a unidade indivisível de dois

onde o descrédito ainda não chegou ao mundo.

A que vive o momento pleno de fé no amor,

em estado de flor, champanhe e eternidades,

até que o logro se perfile

e a mentira ganhe o tempo.

Não que não seja humana e perdoável. Não.

A mentira não determina nada.

É o que a tornou necessária que não tem regresso.

Mas sou a que perde anos de existência

esgrimindo as marés

em insano resgate de náufragos

a cada tempestade que já se adivinha catástrofe.

E desiste de alma em destroço.

Sou a mulher que ama força e coragem,

para que o respeito faça casa.

Ser verdade não é ser agressão,

é antes coisa de natureza,

de chegar e ser. E deixar ser.

Sou pássaro que ama os céus que há-de cruzar ainda,

porque a vida não se esgota no aqui que se é.

E há hemisférios escondidos por revelar

e universos por povoar de passos.

Sou a que crê na descoberta a quatro pés

que caminham o prazer do mesmo horizonte,

a mesma direcção,

por saber que o amor é um lugar onde se chega e se fica,

o único sentido em que se reconhece.

Sou várias.

E sou muito a que vive a felicidade por dentro,

em recolha e sorriso,

os momentos de intensidade,

de um quase insuportável auge de se ser,

a processar, a degustar, para guardar.

O mito da eternidade

é a alma a pensar-se num momento pleno

de agora,

um ponto fixo no espaço

que a vida não sabe ainda como deslocar.

Vivenciar o indizível, por dentro,

mas com uma mão outra, de silêncio e sintonia,

a segurar-nos em terra.

Ouvir, do lugar mais fundo de paraíso,

“em quem estás a pensar?”

é como ser arrastado em correntes para uma ideia de real

onde as margaridas nasceram, afinal, no plástico das usinas,

que certificam jardins por número de série.

Eu sou a que ama e sabe quando ama,

porque lhe é raro,

sabe como, o quê, o quanto e a quem,

a cada momento.

E que parte, ao mais breve aceno de engano,

em aceleração de estrondo,

deixando-o ali, soterrado no lugar de ser adeus.

E não mais o pensa, não consegue, sequer,

reconstituir-lhe a ideia de retorno.

Mas que reconhece sempre, com a dimensão exacta

e o rigor de definição de objectiva,

quando não partiu ainda.

 

Porque há iguais.

 

Eu sou a mulher que fica, para sempre

– ainda que saia pelo mundo em busca de si

– nos lugares onde se reflectiu num olhar feito de iguais,

como cristais de água.

Mulher que ama. Em vertigem.

Que construiu a vida de vidas muitas em si,

onde só se previa derrocada e morte.

E sou aquela que aprende, desconstruindo também.

A que, por fim, aprendeu coisas de esperar.

Entre o mar mais fundo e as alturas de estrela, escolheu casa a ousadia.

De asa navegante e caravelas de vento se nasce um Caminho.

Eu sou a que acredita, tecendo e desmanchando as malhas de um céu maior.

Que te acena no cais, por uma coragem metade.

Com Lisboa em fundo, como mais ninguém a sabe.

Para a Viver.

Em Liberdade.

Ana Vassalo

15-Jun-2014