PERFUME

Winslow Homer,
“Girl and Daisies”,
1878











Perfume

Ali ao lado, num mundo cristalizado, os meus dedos frios de páginas lidas, resta o sabor do papel que grita um silêncio amigo.
O apelo de finais recomeçados, as estátuas de vida nos públicos jardins de uma alma suspensa num intervalo sem termo.
Tenho esse papel, com cheiro a novo e um caminho feito de branco, adiante, sem sinais. E no passeio do olhar sem foco, encontro o mais fundo campo da imagem de mim, sem retoque digital.
Estende-se, palpa. Enxerga.
Guardo este tanto de palavras que me falam, asa de um tempo de refúgio numa certa imensidão que escondo e me vive a espaços breves.
O suor do rosto que não cansa o sol dos trópicos escorre a vontade de outros paralelos que deixei na margem de um equador desertado.
Há gestos de flor nas mãos que agarram a caneta. Há acenos de poesia no final da tarde branda. Há este ser eu que se procura, e se perde no que abandona.
Ali ao lado, num passo de fuga em marcha, corro o instinto que as pedras tolhiam de descoberta.
E viajo-me por dentro, no infinito da mente, que só se agarra quando solto.
Liberdade... este meio tempo de ausência, onde os futuros se acalmam num fluxo de ideias largas. A mão no peito, ao toque de um pulsar disperso, informa que há uma vida além do prazo, numa outra rua sem ter lado.
Olho-me então, desfocada e informe na imagem que projecto, atrás de mim, num espelho de me ver assim. São pontos, milhões de pontos impessoais de uma geometria sem espaço, desformatada de plano.
Da janela do meu carro, os olhos meus postos longe recriam para mim esse outro modo de ser, que o rádio vai confirmando no som grato de Abrunhosa.
“Se eu fosse um dia o teu olhar... e tu perfume de ninguém”... a nota do tom que harmoniza as partes, o traço independente no apuramento da essência final. A “griffe” do inaculturável que me me compõe e evolo pelas frestas de uma indiferença perseguida.
E se há palavras que me sobrevivem, paira a minha alma sobre o branco de um caminho por escrever.
Mas agora, nesta paragem de mim, são horas de Laudes, na minha liturgia de encantos.
E é esta a minha oração.
De ficar, sem repouso e para sempre, presa num lugar da memória que me conhece, e me subscreve Livre.

Vai ali um céu aberto, alentejano de Maio, com raios pintados de margarida. E o prado, alheio aos ciclos de uma certitude implacável, impõe-se de verde e viço, a cama mãe, desvelo e protecção, que hoje me acolhe em palavra.
Depois, depois será uma outra coisa, sem rasto nem nome, ou rasgo de ventania.
Que agora não cabe neste olhar de ser perfume.

Ana Vassalo
27-Maio-2011 – 01:52

Origem das Imagens: Google.