LISBOA, ÁGUA DE AZUL



     

No lugar do costume, cá estou, aquietada em recolha pela multidão em ruído. Café por parceiro, amigos em passeio de amores, e muita água de azul. O meu Tejo posto em frente, na Lisboa que mora em mim. Já ali, rio em marcha, no outro lado destes escassos dez metros que nos separam.

De tudo o que vivo aqui, não sei nunca como o dizer, as palavras tornam-se arredias, por inúteis, num lugar que me conhece de raiz. Tudo o que é preciso para ser Vida está cá, ao pé de mim. E estende-se pelo olhar sem descanso, mesmo em frente à confusão, que se desfoca.

Lisboa com Tejo é Casa feliz, casa minha, memória de todos os pedaços de mundo bom que me agarrei pelos anos. É dança nos olhos, música em festa, presença de África já aqui, no imaginário criança que se revive em mim a cada palmeira, o cais, o espaço largo e branco, a luz alta que pinta o mundo mais comprido. E o rio que é mar, o Mar tão perto da verdade que fomos ao primeiro fôlego, o choro primordial.

Lisboa é isto, assim, que nunca se explica em razão,  unidade e diferença, o Tejo quase mar, o mais longe feito aqui, pelos barcos, pela corrente, pela alma solta em expansão. Lisboa é encontro de Povos em casa boa, e é logo depois o partir: por isso a saudade, um fado vadio na garganta que anseia por inconhecido.

É mercador na Tormenta, que se conquista e paga o pão e apaga o medo, e agarra o mar e logo é cais, cais da Boa Esperança, encontro de pátrias, de amigo, esquina de amores.

Lisboa é romance da noite, com Tejo negro ao fundo e Cais das Colunas em luz, amarela de pinturas e de artistas em verso, de muitas fugas sem volta e ausências gravadas no rasto longo das águas de sentir.

É chão de gritos com sal, em Belém, como é retrato de uma saudade ainda sem nome, dessa África que um dia nos entrou o coração, e com ela o guarda em eternidade.

Lisboa canta brancas casas pequeninas de ser paz, pelo olhar que se encontra com o mais antigo registo de belo, janela rasgada ao rio, contos de muitas maravilhas no ar.

É terra molhada de lágrimas que se evadiram do mar zangado, a vida em entrega total sem consulta de futuros. É improviso e trabalho, e um descanso tardio que se inventa pela noite.

E é poema de abrigo, como é de raiva presa e deglutida, que um dia acorda na força e cresce na flor das armas. Lisboa é imprevisto, sem agenda ou calendário, vive ao momento da alma. Um ritmo que se aprende para a Vida, e nunca mais o mundo será antes, depois dela.

Lisboa é rampa no futuro que nos espreita, o navio ali em guarda, que conhece o mar profundo, um que nos pertence sem porquê.

E Tejo é ponte, ponte de mar que traz o mundo preso ao peito, namoro eterno dos encontros, o azul que lava e amanhece olhares.

É esse amor que não sei, que me escrevo para saber, eterna surpresa dos dias que correm devagarinho na mão aberta ao devir.

Lisboa com Tejo é vida de branco como crianças, que brinca e cai e tropeça, que levanta e sorri a lágrima, com o sangue do joelho já esquecido.

É tudo o que não se arrepende, que vive à flor do abismo com uma asa sempre aberta na coragem. É a vida que gira e que dança, um sopro de lume na noite, o dia mais claro do amor, um sossego de mar que dá cama ao rio sem freio.

Nada e tudo, menos quase.

Lisboa é.

Assume e desafia,
acorda no Tejo, oferece-lhe o pé,
em luz se despe e é ousadia,
o beijo de mulher ao Sul:
pele tatuada de Vida,
sem alfabeto ou medida,
que se entontece de Azul.

Ana Vassalo

18-Ago-2013 – 13:22